упаковочное...

Мы - словно коробки причудливых форм,
Наполненные барахлом,
Их в качестве вечных земных униформ
Нам дарит великий геном,
Одни расписали себя как поднос
И в блестках другие живут,
А кто-то побрит, а кто-то оброс,
Но это лишь -  внешний сосуд.
Внутри же... я верю, есть сто этажей,
Сто лесенок, сто колоннад,
У каждого свой выступает ди-джей,
И свой охраняется клад.
И чтутся законы, ведется архив,
Гостей угощают вином,
И весь этот мир презентуют, снабдив
Общения проводником.
И вне упаковки мерила  цены:
Поступки и слов кренделя -
Они обнажают масштаб глубины...
А что положили в тебя?

Литовский хлеб и эстонская пряжа

Эти выходные вышли у нас с дочкой по домашнему уютными. С детками и родителями туристического клуба "Подснежник" скатались в Литву на водяную мельницу, поучаствовали в выпечке хлеба на закваске. Узнали много интересного о литовских традициях в крестьянских семьях, послушали рассказы о мельнице из уст самого мельника. Попробовали сладкую картошку из ржаного хлеба с мёдом и пшеничные оладушки на пиве.  Привезли домой два своих колобка ржаного хлебушка.

Если вам любопытно, то можно заглянуть одним глазком тут:

кауни Радуга

Когда на улице темно и серо приходится разукрашивать дни самостоятельно! )

У меня был друг...

У меня был друг,
Взрослый и смешной,
Он не успевал
за своей душой,
Все искал иных
средь большой толпы,
Брал и отдавал,
не любил долги,
Был весьма раним,
на пути своем
мало для кого
открывал свой дом,

Не надо много....

Не надо много...
хватит одного
решительного, правильного шага
и обещаний,
разговоров, встреч, звонков,
наполненных не до краев,
не надо...
Не надо мимолетного...
пустым,
не искренним проникнешься едва ли,
Как часто мы сквозь важное бежим...
о чистоте поступков забываем...
не добавляем в  будней кросс тепло...
Не надо много...
в каждой из историй
объятье задушевное одно
намного больше слов красивых стоит...

токсично

токсичный мир... усердно в уши
мы набиваем  обещанья,
заламинированы души
и оцифровано сознанье,
одев безликую нормальность,
сменяв касаний волшебство
на виртуальную реальность,
мы растеряли естество...

То, что мы не слышим...

  Я опять заглянула в театр... В этот раз на спектакль "То, что мы не слышим" по пьесе Юстины Клявы и в постановке Паулы Плявниецы. Добавлю, что в переводе Олега Шапошникова. 

Фото: Джейна Саулите

   Как книжки хороших авторов в различных переводах читаются по-разному, так и тексты пьес  от перевода что-то теряют и что-то приобретают.  Мне текстовая начинка этой постановки показалась корявой... Кто виноват? Актёры, сценарист, автор или постановщик... я не знаю.
  А тема поднята очень актуальная... Мы, дети строгих родителей, не приученные открыто выражать свои чувства и желания. Не умеющие смиряться c поражениями, прощать себе и успокаивать себя. Жизнь в толпе таких же уставших, но не умеющих слушать и слышать... И озвученный главным героем  вопрос в финале: " А почему ты никогда не спрашивала о том, что я чувствую?" отзывается эхом сквозь поколения...