Двина с Подснежником

Она писала...

Она писала: на исходе лето,

Стирает дождик яркость у картинки.
И посылала скромные приветы
Сквозь скобок и кавычек паутинки.
Он отвечал: а дальше будет осень,
Она всегда приходит слишком рано.
Грозою проливною буквы бросил
И запустил их в ритме барабанном.
Она грустила - строчки прерывая,
Меняя направленья и наклоны,
Горстями сыпал он свои посланья
И приправлял их словно - макароны.
За каждым предложеньем и вопросом
Таился взгляд, и танцевали мысли,
И учащался пульс, и сохли слезы,
И многоточья в ожиданьи висли.
Она писала - нежно невесомо,
Он отвечал - размашисто и громко,
И поглощал все строгий Тimes new Roman,
А чат все страсти ужимал в колонки... 

до исхода...

Свернем страницу расплывающихся фраз,

И под покровом равнодушной ночи,
Густой поток усталой мысли обесточим,
Все перевзвешено, забыто, все не срочно...
Оставим тень на стуле до утра.
Смешного и нелепого игра,
Уже во сне, едва ли тронет нас.

И в новый день срываясь пароходом:
Земное принимая как лекарство,
Обманываясь и кляня коварство,
Свергая вновь, и возводя на царство -
Лишь то в остатке будем мы иметь,
Что на бегу успеем разглядеть,
Что записать успеем в душу до исхода...

Компот

 Есть в городе дом, 

Дом, где варят компот...

В нем уйма вещей и в нем уйма забот,

В нем кружка для ягод

С избитым принтом,

И пуфик украшен пушистым котом.

Там гостя всегда позовут за порог,

И часто к компоту - бывает пирог...

Там так же идут за конфеты бои,

Но детские тапки - уже не твои...

И, если ты знаешь, 

Где варят компот, 

Ты знаешь , где счастье родное живет!