Поэт, разбуженный весною...

Поэт, разбуженный весною,

Перо родное достаёт,

Строчит... поёт своё земное,

Уж третьи сутки, напролет.

Развесил яркие акценты,

Как на веревочку бельё,

Смешав души ингридиенты,

Несет на публику своё.

Зимой он выстрадал не мало,

Бездушно холод рифмовал.

И вот его пора настала,

Он встрепенулся, задышал!

И на бумаге оживают

Подснежники из нежных слов...

За ними - перелётных стаи...

А дальше - следует любовь...

И что-то длинною строкою

Про боль, иначе не резон...

Нo кто придумал, что весною

Для виршей бархатный сезон?