музе

Ты спросишь: А смогу ли я простить?

Что ж, я обиду гневом не кормила,

Страницу недописанной закрыла,

И продолжала вне полета жить.

Кроила, рисовала и несла

На публику мечты свои и слезы,

Тая проблемы, промахи, курьезы,

И длинные недели без тебя.

Ах, как же это тяжело, мой Бог,

Не в радость мне была моя работа,

И, напрягаясь до седьмого пота,

Я часто ненавидела итог.

Но не жалея на процесс чернил,

Ловила нотки твоего парфюма,

И снова слышу средь мирского шума

Твой голос, Муза, и уже простила...